How far can you press a poet? To the last limit and he’ll not show it And one step further and he’s dead And his death is upon your head.
Devoción Debajo de un árbol, frente a la casa, veíase una mesa y sentadas a ella, la muerte y la niña tomaban el té. Una muñeca estaba sentada entre ellas, indeciblemente hermosa, y la muerte y la niña la miraban más que al crepúsculo, a la vez que hablaban por encima de ella. —Toma un poco de vino —dijo la muerte. La niña dirigió una mirada a su alrededor, sin ver, sobre la mesa, otra cosa que té. —No veo que haya vino —dijo. —Es que no hay —contestó la muerte. —¿Y por qué dijo usted que había? —dijo. —Nunca dije que hubiera vino sino que tomes —dijo la muerte. —Pues entonces ha cometido usted una incorrección al ofrecérmelo —respondió la niña muy enojada. —Soy huérfana. nadie se ocupó de darme una educación esmerada —se disculpó la muerte. La muñeca abrió los ojos. La Jaula Afuera hay sol. No es más que un sol pero los hombres lo miran y después cantan. Yo no sé del sol. Yo sé la melodía del ángel y el sermón caliente del último viento. Sé gritar hasta el alba cuando la muerte se po